O maior carrilhão do mundo, vinte anos calado — e o dia em que voltou a soar.

Mateus Álvares e o D. Sebastião que nunca voltou: o luto de um país inventa um rei.

Os mais de mil homens que morreram a erguer o convento, e cujos nomes a História mal guardou.

A corte viveu dois anos no maior palácio do país e partiu numa noite de novembro de 1807, rumo ao Brasil. Quem lá dormiu a seguir vestia farrapos.

Terreiro do Paço: dois tiros, um rei e um príncipe mortos, uma coroa que duraria dois anos.

Vinte e cinco soldados mandados a uma serra a arder sem meios. Vinte e cinco flores, todos os anos.

Oitenta e oito metros de livros — e os guardiões alados que há séculos os protegem.

A lenda dos ratos gigantes do convento e a verdade que a desfaz: os morcegos da biblioteca.

Uma aldeia que foi concelho soberano durante 641 anos, apagada por uma reforma administrativa.

As Linhas de Torres mal dispararam um tiro — a arma foi a fome, e caiu sobre os saloios.

As últimas vinte e quatro horas de D. Manuel II em Portugal, à beira-mar, antes do exílio.

José Franco, oleiro pobre, reconstruiu à mão o mundo saloio que desaparecia.

Santo Estêvão, o primeiro mártir apedrejado, e um povo que apedreja o santo até ele dar pão.

A enfermaria onde o palácio guardava os que a época não sabia tratar.

O fio improvável que liga uma terra de Mafra a uma czarina da Rússia.

O maior poeta da língua e o mistério por resolver: onde estão, afinal, os ossos de Camões.

Uma infanta portuguesa que governou, e a memória que a História quase não guardou.

A terra de Vasco da Gama entre a glória dos Descobrimentos e o fogo que a marcou.